Occhiali nuovi

Il mio non senso per eccellenza da ancora qualche colpo di coda su cui riflettere. Per chi non si vede la scelta della montatura che sarà non è poi così semplice. Serve fidarsi degli altri, di quanto conosciamo noi stessi e dei propri gusti. Alla fine è però pur sempre e solo una montatura. Di buono c'è stato il riconoscimento di saper scomporre bene i diversi elementi, di saper con precisione metodica individuare micro cambiamenti. A cosa sia utile ancora non è dato sapere. E' nel quotidiano la carenza più grande. Nelle abitudini e nelle certezze che nonostante tutto vogliono resistere. Non si parla più di lenti. Ho caldo. Ho caldo e mal d'essere. Sereno però. Conciliare i due stati m'è nuovo.

Riserva. A sciglimento il rinvio.

Avrei voluto assorbire, incamerare, far mio e capire. L’ho fatto, almeno in parte. Tra i limiti c’è quello della sopravvivenza che toglie importanza a tutto. Che sappia fare due cose contemporaneamente è fuor di dubbio, che ne abbia voglia è tutto da dimostrare.
Carte poco mescolate così da poterne comprendere il meccanismo. Oliato da tempo e tanto non basta. In fondo è come quando si era al campetto. Porta a porta quando si è in due, ma se son arrivati tutti si gioca a dovere e ci si stanca quando il compagno non è all’altezza. Stop e passaggio, almeno sui fondamentali.
Capisco, questo si. L’ho provato al campetto e lo provo ora. Non mi ferisce, mi allevia. La ferita c’è stata semmai prima. E che non ci s’interroghi sulla legittimità o meno del taglio. Non lo permetto. Servirebbe aver la fiducia nel credere e non ne sento. Come Biagio, arrabbiato mai mai. Con nessuno per l’aggiunta.
Tanto a ragionar su maturità e l’esser uomo, nelle loro vesti contrarie.
Manca l’aria, istinto vuole che si ricalibri il respiro.

Voglio la mia contropestazione

Come da accordi presi: l'uccello ha il nido, il ragno la tela, l'uomo l'amicizia.

Rosso di sera

C’è qualcosa che non va in me dal punto di vista chimico
qualcosa di sbagliato di intrinseco a me
il mix sbagliato nei geni sbagliati
ho raggiunto il fine sbagliato con i mezzi sbagliati
è stato un piano sbagliato
nelle mani sbagliate
con la teoria sbagliata per l’uomo sbagliato
le bugie sbagliate, sulle vibrazioni sbagliate
le domande sbagliate con le risposte sbagliate

Tira tira che l'erba cresce

Non so dir se è capolinea, di certo è stazione centrale.

Che non mi si capisca dopo anni lo accetto, ma se per tutti vale il principio della ragione, pur per me non dovrebbe far differenza. Parliamone.
Nell'uso della ragione, perchè è più nobile.
Ho sbagliato e risbagliato. Son stato perdonato, rimesso a posto, in riga.
Ho pianto, spessissimo.
Forse ho fatto l'errore più grande quando son cambiato. Ho fatto credere normale lo straordinario.
Giustifico il non capir le mie ragioni, non il non volerle ascoltare.
Fosse questione di principio anche per me sarebbe sbagliato. E' segno d'affetto, di quello che dolente ho nolete richiesto a turni di 24h.
Mi rendo conto esser forse troppo, ma questo son io.

Bill (of right), pleas!

Ecco qui a domandar il conto, a sentir batter cassa e controllarmi nelle tasche alla ricerca degli spicci, sperando che bastino. Che dopo anni ancora non mi si conosca non ci credo. Preferisco credere che mi s'ignori; che mi si reputi caro come la mezza minerale all'aeroporto. Questo avrebbe un senso. Perchè per me, senso, ce l'hanno la maggior parte delle cose di questo mondo. Ed allora la scelta consapevole va nella direzione avverso alla mia. Non so se è vero che gli uomini rifuggono dal confronto. So che per me rappresenta tappa inutile. Al sorgere della necessità di affrontare un problema, quello è già bello che adulto e legarlo sul passeggino a dir poco mi pare stupido.
Ed allora che costanza sia. Che impari a non dimenticarmi di passi miei, e che m'importi meno di quello che mi si fa notare come non ancora fatto. Ho fiducia e questo non è bene.
Il sorriso che non se ne va, quando la consapevolezza di non esser intuito diventa certezza. Strada da fare o semplice sentiero da percorrere.
Sperando non esser salato.

Dipinto

Tela piccola. Direi un raffaellino, per iniziare.

Solita regola: ad ogni emozione un colore, ad ogni colore una forma. Colori puri, non diluiti. Si accettano solo cieleste e rosa, perchè fan parte della mia natura. Non s'è mai visto dipinto regalar serenità senza il primo e umanità senza il secondo.
Pennello grande. Vado di rosso. Traccio gli angoli. L'intensità e la passionalità con cui vivo i miei pensieri stavolta la releghiamo sullo sfondo. Tre su quattro. Troppa simmetria potrebbe nuocere. Non sia mai che qualcuno mi possa capire. Linee che seguo i bordi e tornano a metà via. Grumo di colore. Sin da subito. Stacco il pennello e ne traccio altre due. Mezze diagonali direi. Convergono. Abbiamo il vero del dipinto. Il rosso chiama il blu. Ne butto parecchio nella tavolozza. Vado a rimarcar tutte le linee. Son solo cinque ma serve spessore. Il blu è il colore della profondità. Ne auspico più di quanto questo mondo possa darne. Troppa schiettezza. Serve confusione. Allora il giallo. Stavolta pennello sottile. Dal centro. Servono le lancette dell'orologio. Il tempo per me è la misura base. Di getto, diciamo che sono le cinque e cinquanta. Il cinque in Africa è un numero portafortuna. Lo uso. Lo faccio mio. Siamo al giallo. Ecco il bianco. Vicino, sopra. A rimarcar tutto. Tranne il rosso. Quello non si tocca. Saltinbanco ed ecco il nero. Gran parte pure per lui. Con nero dipingo spirale su sfondo bianco. Alla destra, in basso. Ripasserò dentro col viola. Mischierò i colori.

Abracadabra

Sveltando l’arcano assumerei certezze a tempo indeterminato. E’ passato il tempo. Flessibilità è la parola d’ordine. E si che sull’ordine c’è e ci sarebbe d’argomentare. Non tanto da scrivere note, questo è vero, ma abbastanza da far nascere pensieri e motivi. Ad assecondar le propensioni sarei cassazionista. M’attraggono i motivi, quasi quanto le ragioni. Al solito non si tratta di distanze. Non è quello a far paura. Non ora, non a me. Che poi paura è termine scorretto.
Mi apro a mò di libro, restando chiuso a mò di riccio. Che passi l’ossimoro e si manifesti il significato. Serve coraggio. Quello c’è. Mi domando se c’è n’è talmente tanto da esser scritto con la C, o se è solo quello di chi non deve combattere le battaglie vere. Festa della Repubblica, mi chiedo se sarei stato in grado di difenderla o ancor più di conquistarla. Fortunato nel non dovermi porre il problema.
Tornado a pesce, auspico la conoscenza. Perciò chiedo possibilità. Merce rara come il grano buono in questi tempi. Ed allora cosa valgo? Valgo un numero, un pasto, una notte. Valgo ciò che mi sento di valere. Niente meno di quel che voglio. Ognuno dovrebbe volere ciò che può. Prof. Siro, squallido uomo, esimio giurista. Lo stesso per cui a volte nella via vi è un’accelerazione. Fu la dedica alla prima occasione. Mi sento appassionato. Penso addirittura di esserlo.

Mentre parlava Guttemberg

Al di fuori del tempo esistono i momenti che, al di fuori dello spazio portano luoghi e distanze. Aldi fuori dei sentimenti esistono le emozioni che, deviando dal previsto portano al sentito.

Nessun gioco di parole per l’umiltà di conoscersi, la promessa d’accettarsi e, perché no, quella di sapersi semplice illusionista.

Al solito, il trucco c’è e si vede.

Per definizione si cresce nelle ricorrenze. Domani ricorre il giorno in cui ci si sveste del grembiulino. Paresse poco non mi sarebbe venuta a trovare: Sua maestà l’ispirazione.

Il rispetto di cui al pranzo; gli sconti di cui alla parte di me; il solito pallino del perché. Quasi dimenticavo l’onestà. Ed allora sia.

Non me ne importa. Ecco perché non ne chiedo. Erro, sbaglio, cado e mi rialzo. Facile, m’han detto, farlo da solo. Più stupido che facile mi sento d’aggiungere. Facile è confondere la superficie con le fondamenta, facile è non conoscere. Anche e pure legittimo però. Ad ognuno il suo. E’ così che funziona.

Mischio le carte, che non son solo tre. La mia donna. Altro filone.

Sempre fuor di saldo; bastian contrario che ancora non ha capito che le aspettative logicamente seguono e non precedono. In alto i calici, che si brindi.

Alla natura dello scorpione ed a quella della rana; all’amico georgiano ed all’usanza di contare i giorni in cui non si è stati soli.

Avenguda Meridiana. Linea Rossa direzione fondo. Fabra I Puig la fermata. Non so perché ora, ma ne sento la mancanza. La costanza del filo rosso, forse ecco il legame. In mente i metri da fare, il caffè americano. Il profumo della fantasia e le forme dell’ispirazione. Colori, sempre loro. L’impaccio della prima volta, la naturalezza di quelle venute dopo. Se dubbio c’è da essere, che sia sull’essere stesso. Sono la mia casa, la mia camera, le mie scelte, i miei errori; sono la mia riservatezza che non si vede, che riservatezza sarebbe altrimenti? Sono Cruyff ed il mio campetto. Sono anche San Pietro alle quattro del mattino, la mille miglia e piazza Cavour e l’altare della patria. Paresse poco avrei pensato inutilmente.

Ric is came back!

Serve spazio per capire se stessi. Così come serve l’onestà di sentirsi sereni, ingiustificatamente, forse, poi, non così troppo. Ed allora che sicurezza sia, che pure venga scambiata e sbagliata per presunzione. Non lo è. Il suo nome è consapevolezza. E’, in parte, visione oltre il breve e sentore di ciò che c’è dietro. A confronto con altre vite, con altre storie. Io tocco la mia. Crescita finita da un pezzo. Tutt’al più si matura e si vive e si muore, ogni giorno. Incontri persone che senza neppure percepirlo di modificano la vita, te la migliorano e la peggiorano, troppe volte ambedue le cose assieme. Mai contro natura, perché è battaglia persa. Serve l’ispirazione per capire se stessi. Così come serve l’educazione ai propri tempi, ad ascoltarsi.
Serve ordine per capire se stessi, work in progress.